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Ricordi, rimorsi, rimpianti... suggestioni, impressioni, riflessioni di una gatta psicopatica.


Diario


28 dicembre 2007

Scorci di Parma.

Inauguro oggi la periodica pubblicazione di fotografie della mia città.

Non le ho scattate personalmente, ma prossimamente potrei anche trovarmi tra le mani una macchina fotografica digitale e allora chissà…

In realtà io abito in provincia, a una trentina di chilometri, ma fin dai tempi della quarta ginnasio, Parma è diventata il luogo dove trascorro la maggior parte del tempo.
Mi piace. A volte mi è capitato di andare in centro per compere e di fingere di essere una qualsiasi turista, con il naso in su a guardare con altro occhio i monumenti e le vie così note. E’ un’esperienza curiosa, interessante, che mi sento di consigliare.

 


Questi sono due dei simboli della città: l’opera lirica e le biciclette.

I loggionisti del Teatro Regio decretarono il successo o la débâcle delle prime di parecchie opere.

Giuseppe Verdi e Arturo Toscanini, le due stelle della musica a Parma.

Le biciclette, come in altre città dell’Emilia, sono ancora molto diffuse per gli spostamenti cittadini. A volte qualcuno ce lo fa notare, ma per noi è un’immagine quotidiana veder passare signore eleganti o ragazzi in jeans o operai o studentesse... La bicicletta non fa distinzione di classe, almeno quella.

                                                                                       


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permalink | inviato da gatta nera il 28/12/2007 alle 7:28 | Leggi i commenti e commenta questo postcommenti (4) | Versione per la stampa


10 settembre 2007

Les passantes - il rimpianto.

http://www.youtube.com/watch?v=XFT29VuKLkw 

Fabrizio De André, Le passantiCanzoni, 1974.    

La canzone originale, incisa da Georges Brassens
nell'ottobre 1972, si basa su una poesia di Antoine Pol
, poeta minore francese molto amato da Brassens, che il cantautore scoprì su di una raccolta del 1918.
Brassens se ne era innamorato così chiese a Pol di poterla mettere in musica e lui acconsentì.

Inoltre, visto che Brassens voleva incontrarlo di persona, i due fissarono un appuntamento per un mese più tardi; ma Antoine Pol, che all'epoca dei fatti aveva 85 anni, morì di vecchiaia una settimana prima della data del loro incontro. Uno dei più grandi rimpianti di Brassens sarà proprio quello di non averlo conosciuto. 

"Les passantes" è tratta dalla raccolta "Emotions poétiques, del 1918.
La traduzione di De André è molto fedele all'originale se non superiore in alcune parti.

      

Il testo, a sua volta, richiama A une passante, celebre poesia di Baudelaire
, musicata, tra l'altro, anche da Léo Ferré.
La musica del brano fu composta da Jean Bertola.  

Nel panorame sentimentale di De André, Le passanti occupa un posto fondamentale.
E' il luogo poetico in cui vengono perfettamente riassunti gli elementi focali della sua concezione dell'amore, e cioé l'amor crudele, la nostalgia del passato, l'amore-disamore.

Le passanti è il canto lento che gira intorno a ciò che non abbiamo mai avuto; è lo struggimento per una felicità intravista ma mai raggiunta; la canzone che si canta
quando ormai il rimpianto è diventato un'abitudine. Il solo amore che non si consuma, ci dice il genovese con le parole tradotte di Antoine Pol, è quello per il volto scomparso, che torna alla memoria quando si è rimasti soli.

Tra la sofferta contraddizione dell'incontro e la convinzione che
è sempre meglio lasciarsi che non essersi mai incontrati, Le passanti è lì a rammentarci che il desiderio corteggia quasi sempre l'assenza.


          "Io mi dico che è stato meglio lasciarci che non esserci mai incontrati"
           Da: Giugno '73
                                                                    
                                                            
    
Fonti: 
http://www.nakataimpastato.com/inner/fda/fda/inside/french/pages/passanti.htm   
Wikipedia - http://it.wikipedia.org/wiki/Canzoni_(album)



                    Fabrizio De André
                    Faber

                        
    
                  Genova,  18.02.1940
                  Milano,    11.01.1999



                                                                 
Le passanti 
 
                                                 
                                                                                 Io dedico questa canzone 
                                                                                 ad ogni donna pensata come amore 
                                                                                 in un attimo di libertà 
                                                                                 a quella conosciuta appena 
                                                                                 non c'era tempo e valeva la pena 
                                                                                 di perderci un secolo in più. 

                                                                                           A quella quasi da immaginare 
                                                                                           tanto di fretta l'hai vista passare 
                                                                                           dal balcone a un segreto più in là 
                                                                                           e ti piace ricordarne il sorriso 
                                                                                           che non ti ha fatto e che tu le hai deciso 
                                                                                            in un vuoto di felicità. 

                                                                                                    
Alla compagna di viaggio 
                                                                                                     i suoi occhi il più bel paesaggio 
                                                                                                     fan sembrare più corto il cammino 
                                                                                                     e magari sei l'unico a capirla 
                                                                                                     e la fai scendere senza seguirla 
                                                                                                     senza averle sfiorato la mano. 

                                                                                                             A quelle che sono già prese 
                                                                                                             e che vivendo delle ore deluse 
                                                                                                         con un uomo ormai troppo cambiato 
                                                                                                             ti hanno lasciato, inutile pazzia, 
                                                                                                             vedere il fondo della malinconia 
                                                                                                             di un avvenire disperato. 

                                                                                                     Immagini care per qualche istante 
                                                                                                     sarete presto una folla distante 
                                                                                                     scavalcate da un ricordo più vicino 
                                                                                                     per poco che la felicità ritorni 
                                                                                                     è molto raro che ci si ricordi 
                                                                                                     degli episodi del cammino. 

                                                                                             Ma se la vita smette di aiutarti 
                                                                                             è più difficile dimenticarti 
                                                                                             di quelle felicità intraviste 
                                                                                             dei baci che non si è osato dare 
                                                                                             delle occasioni lasciate ad aspettare 
                                                                                             degli occhi mai più rivisti. 

                                                                                  Allora nei momenti di solitudine 
                                                                                  quando il rimpianto diventa abitudine, 
                                                                                  una maniera di viversi insieme, 
                                                                                  si piangono le labbra assenti 
                                                                                  di tutte le belle passanti 
                                                                                  che non siamo riusciti a trattenere.

                                                           



                                                                       
A une passante

                                                   La rue assourdissante autour de moi hurlait.
                                                   Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
                                                   Une femme passa, d'une main fastueuse
                                                   Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ;

                                                   Agile et noble, avec sa jambe de statue.
                                                   Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
                                                   Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,
                                                   La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

                                                   Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beauté
                                                   Dont le regard m'a fait soudainement renaître,
                                                   Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

                                                   Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut-être !
                                                   Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
                                                   Ô toi que j'eusse aimée, à toi qui le savais !

                                                             Charles Baudelaire
                                                               
Les Fleurs du Mal, 1857.

               


                    Les passantes
                   Antoine Pol, 1918.

                                      

                                       Je veux dédier ce poème
                                       A toutes les femmes qu'on aime
                                       Pendant quelques instants secrets
                                       A celles qu'on connaît à peine
                                       Q'un destin différent entraîne
                                       Et qu'on ne retrouve jamais

                            A celle qu'on voit apparaître
                            Une seconde à sa fenêtre
                            Et qui, preste, s'évanouit
                            Mais dont la svelte silhouette
                            Est si gracieuse et fluette
                            Qu'on en demeure épanoui

                  A la compagne de voyage
                  Dont les yeux, charmant paysage
                  Font paraître court le chemin
                  Qu'on est seul, peut-être, à comprendre
                  Et qu'on laisse pourtant descendre
                  Sans avoir effleuré sa main

        A celles qui sont déjà prises
        Et qui, vivant des heures grises
        Près d'un être trop différent
        Vous ont, inutile folie,
        Laissé voir la mélancolie
        D'un avenir désespérant

                Chères images aperçues
                Espérances d'un jour déçues
                Vous serez dans l'oubli demain
                Pour peu que le bonheur survienne
                Il est rare qu'on se souvienne
                Des épisodes du chemin

                            Mais si l'on a manqué sa vie
                            on songe avec un peu d'envie
                            A tous ces bonheurs entrevus
                            Aux baisers qu'on n'osa pas prendre
                            Aux cœurs qui doivent vous attendre
                            Aux yeux qu'on n'a jamais revus

                                    Alors, aux soirs de lassitude
                                    Tout en peuplant sa solitude
                                    Des fantômes du souvenir
                                    On pleure les lèvres absentes
                                    De toutes ces belles passantes
                                    Que l'on n'a pas su retenir.



                                                                                    ******************

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"Oh Signora Threadgoode,
io mi sento troppo giovane

per essere vecchia
e troppo vecchia
per essere giovane!"
 
Fried green tomatoes
27 Dicembre 1991.


 

 "La donna nell'arte"

 

 

"Women in film"
 

 

Toutefois
l'amour vrai rare peut être,
il est moins ainsi que l'amitié vraie.

Per quanto
il vero amore possa esser raro,
lo è meno della vera amicizia. 

François Duc de La Rochefoucauld

 

 

 


 

 

 Non nascondere
il segreto del tuo cuore,
amico mio!
Dillo a me, solo a me,
in confidenza.
Tu che sorridi così gentilmente,
dimmelo piano,
il mio cuore lo ascolterà,
non le mie orecchie.
La notte è profonda,
la casa silenziosa,
i nidi degli uccelli
tacciono nel sonno.
Rivelami tra le lacrime esitanti,
tra sorrisi tremanti,
tra dolore e dolce vergogna,
il segreto del tuo cuore.

  Rabrindranath Tagore

                                     


    


    Le aleggiava sulle labbra
e le splendeva negli occhi
un sorriso tenero e radioso,
che pareva scaturire
dal cuore medesimo
della femminilità.

 
"La lettera scarlatta"
Nathaniel Hawthorne

 

 

                                               
 
                                                        
             Pierre Auguste Renoir
                 Spring bouquet, 1866


 
 


           

 

"Non permetterò a nessuno
 di mettermi in gabbia".


"Non voglio metterti in gabbia,
 io voglio amarti".

 

" E' la stessa cosa".



              
 

 

 

 


Sognare 

Fabia, sono Catullo.
Ti ricordi quando volevo baciarti
e non l'ho fatto?
Quando volevo toccarti
e non ho potuto?
Quando volevo portarti via
e me l'hanno impedito?
Ora ti sogno tutte le notti
e nessuno può farci nulla.

Da: Poesie d'amore
Enrico Galavotti

                                              
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